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我的灵魂远道而来，趟过恶水险滩，越过破敝的城市，穿过埋伏着无数诡计的洞｜｜穴，流连在诞生民谣和爱情的村庄。
我的我远道而来，神啊，你是我唯一的爱侣。
一丛芭蕉，在山崖下神秘安泰地生长着，那是亚热带的盛装，还是川南属地的前缀？
骄阳下的村落，我渴望一捧山泉。甘霖在人的心里，神明的赐予，只不过是借助了人的宽宏与仁义，向生灵表白的一番美意。
一桩命案的高亢与兴奋沿着大路流传，小路支撑着娇弱的耳朵倾听。一块过于豪爽刚烈的土地，往往是喝足了过量的腥臊之血和饱餐了过量的尸骨之腐才表达它的本质的，我的兴趣在其间得到了报偿。我们的恐惧心理，很多时候并非来自于直接的报复、残忍的仇杀和缜密的阴谋，而是来自于面对绝对的爽朗与质朴，就像完美本质就是一个错误，它比丑更能成为一件牺牲品。
简单状况下的暴力，比机关精细或繁复的暴力更残暴。
（）
我拽着对这块土地的领会继续我的旅程，一切的陌生和热情，一切的所视无睹和粗茶淡饭，都是因为我的灵魂希冀就此居住下来，因为它远道而来。
喃喃低语都不让我获取其秘密的大地，我通过风的呼唤你听见了吗？我是那个赤条条的欲望，为你的野性和铺满了我的绿而渴饮。我要及时行乐，在你的腹部聆听子宫对生命的训诫。远方的人，为这及时行乐的野性挥起了唯一的手臂。
第十卷 第二章
苍鹰在头上盘旋，那是可望而不可及的思想在快乐的寂寥中流浪。
每个承继着思想的生灵，都在无极的空间流浪。那些自诩永生流浪的人，他们懂得思想的流浪吗？
苍鹰消失了，思想从无形变成有形在我悬望的眼里长久地停留，就像一个死亡，我们只有在撞见了它或感觉了它之后，才有了对其更加真切而深沉的记忆，这记忆是以音容来充实，以生死的对峙与依恋来延续的。
苍鹰的空间里，你再也没有飞翔的可能与欲望，唯有思想，在那里无限地扩张。
那个少女让人爱她爱得心疼，一切爱恋和逃出宇宙之桎梏的阳光，都不能使她来到这个世上的意义增加一分，损失一厘。她就是她，一个无人敢于靠近的神。
一个少年，他在爱的绝望中忧郁地坐着。他来到世上就是为他的神而忧郁的，享受着忧郁带来的绝望的快感。
我只有祈祷，祈祷那还不曾消失的美。
雨后，我像一块对雨顶礼膜拜的雕像一样放松。可一个八旬的老妪吃力而坚韧地走在泥泞不堪的山路上，到山巅的寺庙去朝拜的情形，使我久久不能释怀。
我不再怀疑信仰。
（不能从一堆大便中否认粮食和黄金。妓女和嫖客，也有爱的趣味，审美的快乐。只有人在亵渎狗对人绝对意义上的忠诚，我对那些骂过狗、将某类人比喻成狗的人相当的鄙视，他们如果不是忘恩者，就是一个个不懂得忠诚的，或者根本上就是一个纯粹的市侩者。莫说“狗眼看人低”，而应该说“人低看狗眼”。）
有了信仰，一座光秃秃的山也是圣地！
因为信仰，灵魂才是不死！
零点的月亮，一个娼妇的狡黠
从黑暗的躯体里，开始焦躁不安
她吐奶的嘴，发霉的眼神，枯萎的睫毛
感到了蛰伏多年的爱和恨都成了密码
她的灵魂就要被时间的一把手术刀
剖开梦的肿瘤，在生与死的分界线上
回光返照
传呼机在冥界叽叽喳喳
等待，作为清醒的嘲弄者
脱光了羽毛，栖息在睡眠的刀刃上
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枪声，臭屁，香嗝，一记干燥的吻
如泡沫浮出水面，你找到了真理
数字的液晶，液体的灯火
使你顷刻间拥有了鱼的浊眼
孤舟找到了河床，爱情找到了
赤裸而贫瘠的胸膛
像明月找到了长明灯熄灭的坟墓
失去怀抱的人，是你永生的阴影
一块半截身子入土的卵石是一次机会
一座拱桥，蝙蝠从它的鼻孔里穿过
上帝盘坐在桥的中央，通过
一只蜥蜴嗅到了死亡
那浴出玫瑰池的迷人体香
千年以后的诗，将是月光的叛逆
而明月依旧肥胖
为无数文字的蛆蛹提供营养
千年以后，它们就已经成为伫立者
我曾经立下誓言：让自己裁夺自己的言行，不能因为他人的评判而扰乱我决绝的追求和为追求而必然的言行！
远离了故土，我是那样义无返顾，连多回首一次的念头也打消了。是时间和生存将其身子带离了故乡，而将灵魂也带走的，是我自己。
故乡，一个遥远而又亲近的梦，但它只能存在于我苦心经营的文字之中。我流泪、叹息、激｜情四溢的方向，早已迷蒙一片。
誓言在生效，我因不接纳他人的意见和安排而使誓言更加孤立，就像我自身的形式和生活。没有多余的理由让曾经爱过和我爱过的人能清理他们的思路，从而加深他们对我的印象，从而把我拉进他们的生命，进入他们的人生秩序。当然，这是不可能的！时间在流失，我业已找不到理由了。
我是我的独断！彻底的，没有前因也从不企望后果的，决不退却的独断。
这样，我幸福，胜任幸福，带着它，在旅途上，看尽天下风胜，为生命寻得海阔天空，千山万水，并以游子的身份，旅行在永恒的迁徙、永恒的变换之中。
一块被风雨损坏得不成模样的石碑出现在我眼前，碑后是一座依稀可辨出昔日主家富贵荣华的荒冢。当地农人道不出个子由来，我想该不会是哪个包茅封王的某朝代的皇室族亲，长眠于此吧？碑上字迹残缺不全，看不出上面曾以多么美妙的文字记载了谁的身世。如果真的要推测一番，此墓最迟也该是清代初年吧。
在山的另一侧，又见到一座孤冢。它仿佛要同我搭话似的，在林间阴影中突然亮煌起来。碑上落款是光绪八年，死者姓艾。我疑心是当地的苗人首领，或者是苗家殷富之族，不然，贫民百姓是难以花销巨资筑此豪华之墓的。
人死了，一条简单之至的规律。他们就在脚底下。
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我想起那些对历史投注了相当心血的人，他们研究历史，探讨文物，挖掘古墓，结果又会怎样呢？他们有没有过这样的疑问：自己是在研究历史，还是在触摸曾经鲜活的生命？拂开历史厚厚的风尘，人们都会发现，生命，高贵和卑贱的生命都作了时间的抵押，它们共同的结果使历史本身并没有意义。是的，人类历史的一切作为（战争，政治，商业，贸易，家庭等）都是以生命作为核心的，也是以生命为交换的。
只有生命。只有生命。也只有生命。我们除此之外无法获得价值。
第十卷 第三章（1）
我没有带记事簿的嗜好，即使是特意为了某个题材或偶然闯入一堆历史的陈迹中，在无数建筑、雕刻、坟墓、石碑、牌坊面前，我只希望留有一个稀微的印象，而不愿意一一详实地将它们记录在本子上，供日后的创作使用。
我始终觉得创作是一种充分的意念，有一点儿“生活真实”即可，文学仰仗的是绝对而充分的想象、联想和最大能力上的“编造”“虚构”。虽然纪实文学和电视的现场直播同属一个道理，但我仍然坚持，文学作品，尤其是小说和诗歌的制作，没有大气的联想和想象，没有虚构最大限度的张狂，没有“打碎生活”“重组生活”成“自我的生活”的工程，就甭谈什么创作。
我厌恶过于的真实，自然厌恶“搜集”素材时必有一支温和驯良的笔和闪闪洁白的记事簿，这种徒劳的行为总使我想起小学生背运算法则的可笑举措。
生活原搬到纸上，把别人的原创引入文章称为引经据典，是一件轻松又吃力的差事。“忠实于生活本身”这种提法是不是显得太虚假了一些？生活本身又是什么？
不谈了，这些问题其实也太没意思。评论者们喜欢，就让他们为自己喜欢的观点和事情欢天喜地去吧。
县城的邮局是一篇微型小说。
我得立即将一本书和几篇文章寄出去，下午便来到了邮局。我原以为作为“微型小说”技巧之一的“出人意料”的结局与我无多大干系，不料我真的就像在写一篇出人意料但又司空见惯的小小说。
那个长相酷似做作的“放飞”这样一个动词的女同志拿了我那张五十圆面值的钞票左看右看，上瞄下瞅，几番欲站起来，几番冷眼直扫我午睡后还十二分倦怠的脸（我被它扫描得非常清醒了。女人的目光真是洗脸的帕子，机器上的扫描仪。）然后牛皮纸被撕裂似地说：“假钞！”
愣了片刻，也就只好另掏一张。我疑心她以为我是在唬弄她，其实我也以为那张钞票是真的呢。
她丢下的那句话可真让人生气：“瞧你人不坏，我把假钞退给你，否则，没收！”
她要是没收该多好啊！既然是假的，我留着有何用？
我本想说：“小姐，假钞不稀罕，伪劣假冒的东西也不奇怪，你想想，而今的人都假得变形了，你说钞票、货物还不能不假？”但见她又要“放飞”的样子，我没有说出来。
她听出我的口音，明白了我是来自外地的人，就白了我一眼，又啪地将挂号收据拍在我面前。连皇帝和土匪都不敢得罪的邮差，我岂能造次？
回头我到一家商店购买洗刷用品，柜台上的一个男子使我想起了李叔同在琴法课上授琴时那个放了屁的学生，因为这男子总是不合适宜却又安然地往后送着他松软肥大的屁股，人也总老是会想到它会释放出硫化氢气体来。这是一个很和善的