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克莱曼先生抬起头，无力地拿着一把满是灰尘的扫帚。“不需要，汉斯，你走吧。”去年，汉斯替乔尔·克莱曼油漆过房子，记得他有三个孩子，虽然叫不出他们的名字，可还记得他们的模样。
小说
手风琴手（汉斯·休伯曼的秘密）（4）
“我明天来，”他说，“把门再刷一遍。”
他真的这样做了。
这是两个错误中的第二个。
第一个错误是在看到这件事以后犯下的。
他回到纳粹党总部，用拳头使劲砸着门，窗户玻璃被震得沙沙直响，可还是没人回答。所有人都收拾好东西回家了，最后出门的一个人已经走在慕尼黑大街上了。他听到窗户玻璃的响动，回头看到了油漆匠。
他走回来问汉斯有什么事。
“我不想入党了。”汉斯说。
这个人被震惊了。“为什么？”
汉斯看了看他右手的指关节，咽了一口唾沫，他能够尝到这个错误的味道，就像嘴里含着块金属一样。“我忘了原因。”他转身朝家走去。
背后传来那人的几句话。
“你再考虑考虑，汉斯·休伯曼，然后再告诉我们你的决定。”
他没有告诉他们。
第二天一早，就像他承诺过的那样，他比平时更早起床，但还是不够早。克莱曼服装店的门上还有露珠，汉斯擦干门，尽量把门刷成与原来一样的颜色，给门穿上了一层厚实的外衣。
不料，有个人从旁边经过。
“万岁，希特勒！”他说。
“万岁，希特勒。”汉斯回答。
三件小事
1。
从他身边走过去的那人叫鲁尔夫·费舍尔，是莫尔钦镇最忠实的纳粹党徒之一。
2。
十六小时之内，一句新的诅咒又被写到这扇门上。
3。
汉斯·休伯曼没有被吸纳为纳粹党员，直到现在也没有。
第二年，汉斯开始庆幸没有正式撤回他的入党申请。这年，许多人立刻被批准入党，而汉斯，考虑到他对党的猜疑，被列入了等候入党的名单。到1938年底，在盖世太保策划了“水晶之夜”①后，犹太人遭到了彻底的清除。盖世太保搜查了汉斯·休伯曼的房子，没有发现可疑的东西。他算得上幸运了，没有被抓走。
可能因为他们知道至少他在等待申请被批准，才没有逮捕他，还有，他是个出色的粉刷匠。
他还有一个救星。
最有可能把他从流放的厄运中拯救出来的是手风琴这件乐器。慕尼黑到处都有粉刷匠，可是，只有他，经过埃里克·范登伯格的教导，再加上近二十年的长期练习，他已经成为莫尔钦镇上首屈一指的手风琴手了。他琴艺出众，不是因为技艺纯熟，而是他的琴声中流露出的热情能感染人，哪怕他弹错了也丝毫不会影响这种感觉。
他和别人打招呼时会说“万岁，希特勒”，在重大的节日里也会悬挂纳粹旗帜，没有犯明显的过错。
1939年6月16日（这个日子现在看来就像一剂黏合剂），就在莉赛尔到达汉密尔街的六个月后，一件事不可避免地改变了汉斯·休伯曼的生活。
这一天，他找到点儿活干。
早晨七点，他准时离开家。
他拉着装着油漆的小车，丝毫没有察觉到自己被人跟踪了。
等他到达工作的地点后，一个年轻的陌生人走上前来。这人一头金发，高个儿，神情严肃。
两人相互打量着对方。
“你是汉斯·休伯曼吗？”
汉斯冲他点点头，伸手去拿刷子。“是的，我是。”
“你会拉手风琴吗？”
这时，汉斯停下手里的活，又点了一下头。
陌生人摸摸下巴，四下看看，然后用低沉而清晰的声音问：“你是一个信守诺言的人吗？”
汉斯取下两个油漆桶，请来人一起坐下。年轻人与他握了握手，自我介绍道：“我叫沃尔特·库格勒，从斯图加特市来。”
他们坐在一起密谈了大约十五分钟，安排晚上晚些时候再见面。
。。
好女孩
1940年11月，马克斯·范登伯格走进汉密尔街三十三号的厨房时，已经二十四岁了。身上的衣服好像能把他压垮，他的身子疲乏得快散架了。他站在门廊里，浑身哆嗦，被吓坏了。
“你还在拉手风琴吗？”
当然，这个问题的真实含义是：“你会帮助我吗？”
莉赛尔的爸爸走到前门，打开门，小心谨慎地朝外查看了一番，然后回来肯定地说：“外面没人。”
这个犹太人，马克斯·范登伯格，闭上双眼，因为有了安全感而完全放松下来。虽然认为这很幼稚，但他依然愿意这样想想。
汉斯检查了下窗帘，看是否拉严实了，还好，没有一点缝隙。此时，马克斯已经忍不住蹲下身子，握紧双手。
黑暗将他轻轻包围。
他的手指上残留着手提箱的味道，还有金属钥匙，《我的奋斗》和幸存的味道。
只有当他抬起头来的时候，门厅里微弱的光线才射进了他的眼睛。他注意到一个穿着睡衣的女孩站在那里，她目睹了一切。
“爸爸？”
马克斯站起身，就像一根被点燃的火柴。黑暗在他周围弥漫开来。
“没什么事，莉赛尔，”爸爸说，“回去睡吧。”
她又逗留了一阵，才拖着双腿准备走回卧室。她停下来最后又偷偷看了厨房里的陌生人一眼，认出桌上有一本书的轮廓。
“别害怕，”她听到爸爸悄声说，“她是个好孩子。”
接下来的一个小时里，这个女孩清醒地躺在床上，倾听着厨房里传来的嘀嘀咕咕的谈话声。
一张百搭牌①很快就要上场了。
生
这个犹太拳击手的故事（1）
马克斯·范登伯格生于1916年。
他在斯图加特长大。
从小，他就爱上了拳击，除此之外，没有别的爱好。
打第一场比赛的时候，他只有十一岁，瘦得像一根被削过的扫帚杆。
温泽尔·格鲁伯。
是他的对手。
那个叫格鲁伯的小子长着一张利嘴，一头卷发。他们的较量是在当地的操场上进行的，两个孩子都没有意见。
他们就像拳击冠军一样出拳。
比赛只进行了一分钟。
正当他们打得精彩的时候，两个孩子被一个警惕的家长提溜着领子拉开了。
鲜血一滴滴从马克斯嘴角流下。
他舔了舔，觉得味道还不错。
他的街坊里没有谁喜欢打架，即使他们爱打架，也不会使用拳头。那时候，人们都说犹太人只喜欢站着赚钱，默默忍受折磨，再慢慢向上爬。显然，不是所有的犹太人都一样。
父亲离开人世时，他只有两岁。父亲被炸死在一个绿草如茵的山坡上。
他九岁时，母亲彻底破产了。她卖掉了比公寓大一倍的音乐教室，搬到了叔叔家。他和六个堂兄妹一起长大。他们打打闹闹，亲亲热热。和年纪最大的堂兄伊萨克打架是他拳击生涯的开始。每晚，他都惨败。
十三岁时，灾难又降临了，他的叔叔去世了。
从比率来看，他的叔叔不像马克斯一样容易冲动。他为了一点点微薄的薪水默默地辛勤工作。他不善交际，凡事都为家庭考虑。他死于胃里的一个毒瘤，它长得像保龄球那么大。
和其他家庭一样，一家人围在他床前，眼看着他断气。
马克斯·范登伯格如今是个有一双铁拳的少年了，他的眼睛被打得乌黑，牙齿又酸又痛。在悲伤和迷惘中，他也有一些失望，甚至有点不快。他看着叔叔在床上一点点咽下最后一口气，发誓决不让自己像这样死去。
叔叔的脸上是一副听天由命的表情。
他脸色蜡黄，面容祥和，虽然他的面部明显具备暴力特征——下巴宽得好像有几公里，颧骨高耸，眼睛深陷下去。他的脸是这么平静，男孩不禁想问他几个问题。
他为什么不挣扎呢？男孩想知道。
他为什么没有留住生命的愿望呢？
当然，对一个十三岁的孩子来说，这些问题有点过于严肃了。他没有在这张脸上看到我的影子，还没有见到呢。
他和别的亲属一起站在床前，看着这个人死去——从生到死，平平静静地从世上消失。窗户里透进来的光是灰黄色的，像夏天里皮肤的颜色。叔叔停止最后一次呼吸时，像是得到了解脱。
“当我落入死神之手时，”男孩发誓，“我会让他的脸尝尝我拳头的厉害。”
我个人非常喜欢这一点，这样一个莽夫。
是的。
我十分喜欢。
从那一刻起，他开始更有规律地打拳了。一群死党和敌人聚集在斯德伯街上——那儿有一小块他们的专用场地——在夕阳下干上一架。不论是典型的德国人，还是古怪的犹太人，或者是东方来的男孩，都可以成为对手。打架是十几岁男孩发泄过盛精力的好办法。敌人也可以很快成为朋友。
他喜欢周围密不透风的人墙和那些未知的东西。
未知的甜酸苦辣。
是赢还是输？
这个想法在他内心上下翻腾，搅得他不得安宁，一直到他觉得再也不能忍受了。唯一的治疗办法是抡起胳膊，挥动拳头。马克斯可不是那种喜欢冥思苦想的孩子。
现在，他回想过去，发现了他最喜欢的一次比赛，那是和一个叫沃尔特·库格勒的高个野孩子的第五次较量。那时，他们刚十五岁。沃尔特赢了前四场，可第五次，马克斯感觉到了不同，他的身体里流淌着新的血液——胜利的血液——这血液既让他恐惧，又令他兴奋。
像往常一样，他们周围是密密麻麻的人群，地面上污秽不堪，围观者们的脸上差不多都带着微笑，脏兮兮的手里捏着钱，叫好声、欢呼声不绝于耳，除此之外，听不到别的声音。
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这个犹太拳击手的故事（3）
只要有敲门声响起，就有犹太人的住宅遭到暴力袭击，并被洗劫一空。马克斯和他的婶婶、母亲、堂兄弟及他们的孩子们一起挤在起居室里。
“开门！”
一家人相互望着，都想逃到别的房间去，可是恐惧是世界上最奇怪的东西，他们竟然动弹不了。
又是一声。“开门！”
伊萨克起身走到门边。