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让我猜，让我猜，嗨哟嗬。
我爸爸给种籽叫我播。＇27＇
塔尔博特把他那本阖上的书，轻轻地放进书包。
“都背完了吗？”斯蒂芬问。
“老师，背完了。十点钟打曲棍球，老师。”
“半天儿，老师。星期四嘛。”
“谁会破谜语？”斯蒂芬问。
他们把铅笔弄得咯吱咯吱响，纸页窸窸窣窣，将书胡乱塞进书包。他们挤作一团，勒上书包的皮带，扣紧了，全都快活地吵嚷起来：
“破谜语，老师。让我破吧，老师。”
“噢，让我破吧，老师。”
“出个难的，老师。”
“是这么个谜儿，”斯蒂芬说：
公鸡打了鸣，
天色一片蓝。
天堂那些钟，
敲了十一点。
可怜的灵魂，
该升天堂啦。＇28＇
“那是什么？”
“什么，老师？”
“再说一遍，老师，我们没听见。”
重复这些词句时，他们的眼睛越睁越大了。沉默半晌后，科克伦说：
“是什么呀，老师？我们不猜了。”
斯蒂芬回答说，嗓子直发痒：
“是狐狸在冬青树下埋葬它的奶奶＇29＇。”
他站起来，神经质地大笑了一声，他们的喊叫声反应着沮丧情绪。
一根棍子敲了敲门，又有个嗓门在走廊里吆唤着：
“曲棍球！”
他们忽然散开来，有的侧身从凳子前挤出去，有的从上面一跃而过。他们很快就消失了踪影，接着，从堆房传来棍子的碰击声、嘈杂的皮靴声和饶舌声。
萨金特独自留了下来。他慢慢腾腾地走过来，出示一本摊开的练习本。他那其乱如麻的头发和瘦削的脖颈都表明他的笨拙。透过模糊不清的镜片，他翻起一双弱视的眼睛，央求着。他那灰暗而毫无血色的脸蛋儿上，沾了块淡淡的枣子形墨水渍，刚刚抹上去，还湿润得像蜗牛窝似的。
他递过练习本来。头一行标着算术字样。下面是歪歪拧拧的数字，末尾是弯弯曲曲的签名，带圈儿的笔划填得满满当当，另外还有一团墨水渍。西里尔·萨金特：他的姓名和印记。
“迪希先生叫我整个儿重写一遍，”他说，“还要拿给您看，老师。”
斯蒂芬摸了一下本子的边儿。徒劳无益。
“你现在会做这些了吗？”他问。
“十一题到十五题，”萨金特回答说。“老师，迪希先生要我从黑板上抄下来的。”
“你自己会做这些了吗？”斯蒂芬问。
“不会，老师。”
长得丑，而且没出息，细细的脖颈，其乱如麻的头发，一抹墨水渍，蜗牛窝。但还是有人爱过他，搂在怀里，疼在心上。倘非有她，在这谁也不让谁的世间，他早就被脚踩得烂成一摊无骨的蜗牛浆了。她爱的是从她自己身上流进去的他那虚弱稀薄的血液。那么，那是真实的喽？是人生唯一靠得住的东西喽＇30＇？暴躁的高隆班＇31＇凭着一股神圣的激情，曾迈过他母亲那横卧的身躯。她已经不在了，一根在火中燃烧过的小树枝那颤巍巍的残骸，一股黄檀和温灰气味。她拯救了他，使他免于被践踏在脚下，而她自己却没怎么活就走了。一副可怜的灵魂升了天堂：星光闪烁下，在石楠丛生的荒野上，一只皮毛上还沾着劫掠者那血红腥臭的狐狸，有着一双凶残明亮的跟睛，用爪子刨地，听了听，刨起土来又听，刨啊，刨啊。
斯蒂芬挨着他坐着解题。他用代数运算出莎士比亚的亡灵是哈姆莱特的祖父＇32＇。萨金特透过歪戴着的眼镜斜睨着他。堆房里有球棍的碰撞声，操场上传未了钝重的击球声和喊叫声。
这些符号戴着平方形、立方形的奇妙帽子在纸页上表演着字母的哑剧，来回跳着庄重的摩利斯舞＇33＇。手牵手，互换位置，向舞伴鞠躬。就是这样，摩尔人幻想出来的一个个小鬼。阿威罗伊和摩西·迈蒙尼德＇34＇也都离开了人世，这些在音容和举止上都诡秘莫测的人，用他们那嘲讽的镜子＇35＇照着朦朦胧胧的世界之灵＇36＇。黑暗在光中照耀，而光却不能理解它＇37＇。
“这会子你明白了吧？第二道自己会做了吗？”
“会做啦，老师。”
萨金特用长长的、颤悠悠的笔划抄写着数字。他一边不断地期待着得到指点，一边忠实地描摹着那些不规则的符号。在他那灰暗的皮肤下面，是一抹淡淡的羞愧之色，忽隐忽现。母亲之爱＇38＇：主生格与宾生格。她用自己那虚弱的血液和稀溜发酸的奶汁喂养他，藏起他的尿布，不让人看到。
以前我就像他：肩膀也这么瘦削，也这么不起眼。我的童年在我旁边弯着腰。遥远得我甚至无从用手去摸一下，即便是轻轻地。我的太遥远了，而他的呢，就像我们的眼睛那样深邃。我们两人心灵的黑暗宫殿里，都一动不动地盘踞着沉默不语的一桩桩秘密：这些秘密对自己的专横已感到厌倦，是情愿被废黜的暴君。
题已经算出来了。
“这简单得很，”斯蒂芬边说边站起来。
“是的，老师。谢谢您啦，”萨金特回答说。
他用一张薄吸墨纸把那一页吸干，将练习本捧回到自己的课桌上。
“还不如拿上你的球棍，到外面找同学去呢，”斯蒂芬边说边跟着少年粗俗的背影走向门口。
“是的，老师。”
在走廊里就听见操场上喊着他名字的声音：
“萨金特！”
“快跑，”斯蒂芬说，“迪希先生在叫你哪。”
他站在门廊里，望着这个落伍者匆匆忙忙地奔向角逐场，那里是一片尖锐的争吵声。他们分好了队，迪希先生迈着戴鞋罩的脚，路过一簇簇的草丛踱来。他刚一定到校舍前，又有一片争辩声喊起他来了。他把怒气冲冲的白色口髭转过去。
“这回，怎么啦？”他一遍接一遍地嚷着，并不去听大家说的话。
“科克伦和哈利戴分到同一队里去啦，先生，”斯蒂芬大声说。
“请你在我的办公室等一会儿，”迪希先生说，“我把这里的秩序整顿好就来。”
他煞有介事地折回操场，扯着苍老的嗓子严厉地嚷着：
“什么事呀？这回又怎么啦？”
他们的尖嗓门从四面八方朝他喊叫，众多身姿把把团团包围住，刺目的阳光将他那没有染好的蜂蜜色头发晒得发白了。
工作室里空气浑浊，烟雾弥漫，同几把椅子那磨损咸淡褐色的皮革气味混在一起。跟第一天他和我在这里讨价还价时一个样儿。厥初如何，今兹亦然 ＇39＇。靠墙的餐具柜上摆着一盘斯图亚特＇40＇硬币，从泥塘里挖出来的劣等收藏品：以迨永远＇41＇。在褪了色的紫红丝绒羹匙匣里，舒适地躺着十二使徒＇42＇，他们曾向一切外邦人宣过教＇43＇，及世之世＇44＇。
沿着门廊的石板地和走廊传来一阵急促的脚步声。迪希先生吹着他那稀疏的口髭，在桌前站住了。
“头一桩，把咱们那一小笔帐结了吧，”他说。
他从上衣兜里掏出一个用皮条扎起来的皮夹子。它啪的一声开了，他就从里面取出两张钞票，其中一张还是由两个半截儿拼接起来的，并把它们小心翼翼地摊在桌子上。
“两镑，”他说着，把皮夹子扎上，收了起来。
现在该开保险库取金币了。斯蒂芬那双尴尬的手抚摩着堆在冰冷的石钵里的贝壳，蛾螺、子安贝、豹贝，这个有螺纹的像是酋长的头巾，还有这个圣詹姆斯的扇贝＇45＇。一个老朝圣者的收藏品，死去了的珍宝，空洞的贝壳。
一枚金镑，锃亮而崭新，落在厚实柔软的桌布上。
“三镑，”迪希先生把他那只小小的攒钱盒在手里转来转去，说。“有这么个玩艺儿可便当啦。瞧，这是放金镑的。这是放先令的，放六便士的，放半克朗的。这儿放克朗。瞧啊。”
他从里面倒出两枚克朗和两枚先令。
“三镑十二先令，”他说。“我想你会发现没错儿。”
“谢谢您啦，先生，”斯蒂芬说，他难为情地连忙把钱拢在一起，统统塞进裤兜里。
“完全不用客气，”迪希先生说。“这是你挣的嘛。”
斯蒂芬的手又空下来了，就回到空洞的贝壳上去。这也是美与权力的象征。我兜里有一小簇。被贪婪和贫困所砧污了的象征。
“不要那样随身带着钱，”迪希先生说。“不定在哪儿就会掏丢了。买上这样一个机器，你会觉得方便极啦。”
回答点儿什么吧。
“我要是有上一个，经常也只能是空着，”斯蒂芬说。
同一间房，同一时刻，同样的才智，我也是同一个我。这是第三次＇46＇了。我的脖子上套着二道绞索。唔。只要我愿意，马上就可以把它们挣断。
“因为你不攒钱，”迪希先生用手指着说。“你还不懂得金钱意味着什么。金钱是权，当你活到我这把岁数的时候嘛。我懂得，我懂得。倘若年轻人有经验……然而莎士比亚是怎么说的来看？只要把银钱放在你的钱袋里＇47＇。
“伊阿古，〃斯蒂芬喃喃地说。
他把视线从纹丝不动的贝壳移向老人那凝视着他的目光。
“他懂得金钱是什么，”迪希先生说。“他赚下了钱。是个诗人，可也是个英国人。你知道英国人以什么为自豪吗？你知道能从英国人嘴里听到的他最得意的话是什么吗？”
海洋的统治者。他那双像海水一样冰冷的眼睛眺望着空荡荡的海湾：看来这要怪历史，对我和我所说的话也投以那样的目光，倒没有厌恶的意思。
“说什么在他的帝国中，”斯蒂芬说，“太阳是永远不落的。”
“不对！”迪希先生入声说。“那不是英国人说的。是一个法国的凯尔特族＇48＇人说的。”
他用攒钱盒轻轻敲着大拇指的指甲。
“我告诉你，”他一本正经地说，“他最爱自夸的话是什么吧。我没欠过债。”
好人哪，好人。
“我没欠过债。我一辈子没该过谁一先令。你能有这种感觉吗？我什么也不欠。你能吗？”
穆利根，九镑，三双袜子，一双粗革厚底皮鞋，几条领带。�